La prioridad del gobierno, desmovilizar.

En épocas de desgracias se libera irremediablemente una gran fuerza social, que de manera improvisada primero y adquiriendo poco a poco estructura,  rompe con los esquemas de aislamiento y pasividad. El tejido social comienza a reestructurarse dirigiendo su esfuerzo hacia las partes más dañadas y vulnerables. La solidaridad libre de las ataduras que la anquilosan, se contagia y se vuelve principio ético. La organización surge de forma natural y el germen de una nueva sociedad asoma. La sensación de controlar nuestro entorno, de ser dueños de nuestros actos, de que el tiempo nos pertenece, es fatalmente liberadora.  La reconstrucción física de nuestro barrio o ciudad puede ser el preámbulo de una reconstrucción social, cultural, política y económica. Por eso, esa fuerza es considerada subversiva y desvanecerla se vuelve una prioridad para los poderosos; por eso el ejército y la marina postrados estratégicamente, controlando esfuerzos y apagando iniciativas; por eso le apuestan a desmovilizar y a regresar a una normalidad fúnebre.

El grotesco espectáculo de Frida Sofía no es más que una forma de “medirle el agua a los camotes”, para ver qué tan crédulos y manipulables somos. Pero han pasado 32 años desde el sismo anterior y ya no somos los mismos, seguimos siendo solidarios y en momentos de susceptibilidad podemos creer sus mentiras, pero ya no perdonamos sus engaños, podemos prescindir de los grandes medios de comunicación y crear redes más fiables.

Es el momento de consolidar mecanismos de ayuda, acopio y distribución controlados por ciudadanos sin partido, es el momento de que la gente deje de jugar los roles establecidos y se realice en la reconstrucción de su entorno. Para muchos el 2018 es un año decisivo, pero debemos verlo como lo que es, un reacomodo de piezas en la antesala del poder. Para nosotros, que sabemos que el verdadero poder no cambia, el presente se muestra como una oportunidad de recobrar confianza en nuestro potencial como individuo y como pueblo para organizar la reconquista de lo que nos han quitado, para soñar como queremos que sea nuestra vida y para trabajar un proyecto que nos lleve a conseguirla.    

Punks de boutique

Soy un asmático del alma. Quiero decir con esto

que la época me plantea un problema respiratorio.

Camille de Toledo

La contracultura es un tema que la mayoría de las veces se analiza seriamente por personas externas a ella. Esto se debe a que, en gran medida, los que suelen vivirla en ciertos periodos de su vida, llegan a renegar de esa etapa. Algunos, dan el salto hacia el mundo artístico y se consagran a la creación en un contexto donde su talento despierta las ovaciones que su ego requiere. Y otros terminan en la cima del status quo como intelectuales al servicio de las causas que intentaron  (o fingieron intentar) destruir.

En Punks de Boutique, Camille de Toledo nos presenta la visión del mundo de alguien que vivió la contracultura y a pesar de las decepciones, contradicciones y fracasos nos dice:

“A quienes lleven a término su lectura, quiero ofrecer aún los indicios del mundo de después: no del tuerto, ciego, esperpéntico y cretino que los medios de comunicación construyen cada día para distraernos mejor.

Quiero hablar del que nace en silencio, lejos del bullicio; el antimundo, en el que los valores se invierten de nuevo. Tras lo dionisíaco, tras Nietzsche, tras la muerte de dios, tras el hedonismo. El que ahora balbucea, a veces se pierde, y se alista tras las consignas artificialmente infladas de sentido.

…

Este libro es sólo un camino, o una desviación”

Antes de cada capitulo, nos narra a manera de aperitivo una historia que podría ser la nuestra en un hipotético tiempo que podría ser hoy. 

Los Entes al Servicio de Causas Perdidas les presentamos la primera parte de esa historia. Recomendamos la lectura del libro y esperamos sus comentarios.

Un hombre está de pie, inmóvil. Se sofoca. A su alrededor, los muros son transparentes como el agua. No los percibe. Oye una multitud de voces: opiniones, mensajes continuos. Todos le enseñan que es libre de elegir, de soñar, incluso de rebelarse. No está en un centro comercial. No fue a comer palomitas a una sala de cine. Como los otros seis mil millones de seres humanos, vive un tanto a su pesar en la Nueva Arquitectura del Mundo Unido cuyos principios conoce: “Todo está dentro, ya nada está afuera”, “queda abolido el alejamiento”, “el capitalismo es el único régimen auténticamente revolucionario”, “la absorción es única e indivisible”.

Ha olvidado el origen de estos principios. Ignora quién los decidió. Recuerda que la Nueva Arquitectura del Mundo Unido comenzó cuando el capital terminó de digerir los márgenes contestatarios. Durante mucho tiempo busco una salida. Fue tercermundista, luego situacionista, troskista. El terrorismo condujo a parte de sus amigos a la cárcel. El punk y la heroína le devolvieron un poco de esperanza. Quiso suicidarse. Finalmente, cedió a la resignación. Hay que precisar que no fue demasiado dolorosa. La Nueva Arquitectura del Mundo Unido es democrática y generosa. Prevé que los seres humanos nazcan con los mismos derechos y que tengan, entre otros, el derecho a la felicidad. Ofrece a todos la posibilidad de acceder a la comodidad moderna mediante la educación y el trabajo. Y, en definitiva, al garantizar la paz y el comercio entre las naciones, permite a los países pobres desarrollarse.

“Además” se decía el hombre que se sofoca, “puesto que el capital lo absorbe todo, incluso sus criticas más violentas, ¿de qué sirve obstinarse? La indignación, la resistencia, la protesta, el desvío, la revuelta, la insurrección, pertenecen al pasado”.

El hombre que se sofoca no se equivoca. El proyecto del capital había cambiado. Se apropió de las ideas modernas —y de las que se solía entonces llamar las ideas posmodernas—, de tal modo que todos los que se le oponían resultaban conservadores; en las antecámaras del poder económico y cultural, por entonces fusionados, los opositores eran considerados unos aguafiestas. Después de todo, ¿de qué se quejan? Gracias a la Nueva Arquitectura del Mundo Unido la protesta contra el orden era el fundamento del orden nuevo. La transvaloración de todos los valores era el único valor. El desarreglo de los sentidos daba buenos resultados. Incluso los emprendedores recibían alabanzas hasta entonces reservadas a los poetas. Los insurgentes y visionarios, ayer rechazados por las buenas familias, eran hoy los invitados a las mejores mesas. La norma estética del capital se había desplazado. Ya no era blanca, masculina y sudorosa como el rocanrol, sino exótica, mestiza y sensual como la World Music.

Para el hombre que se sofoca, resignarse a la Nueva Arquitectura del Mundo Unido había tenido efectos inesperados. Consiguió los favores del mundo literario y de las multinacionales. Su conocimiento de los circuitos alternativos le permitió enriquecerse. Fue, sucesivamente, diseñador y redactor en una agencia de publicidad, director de una distinguida revista, asesor en la nueva economía y presentador de un programa de la tele que ponía el desvarío al alcance del gran público. Trabajó algunos años para una agencia de la ONU, cuyo objetivo era facilitar el acceso de los PMA, los países menos adelantados, a las tecnologías de la información y de la comunicación.

De estas  experiencias sacó en conclusión que el único destino de la humanidad era el reformismo dentro del marco insuperable de la democracia de mercado, y que el único horizonte de la contracultura era la mercantilización in fine de todos sus modos de expresión. Pero entonces, me dirán ustedes, ¿por qué se sofoca quien sacó tanto provecho de la disidencia? Ni el mismo lo sabe.

Desliza sus manos por los muros invisibles. Su condición era más sencilla cuando las paredes estaban cubiertas de alambradas, cuando la opresión tenía un nombre un lugar y un rostro. Gotas de sudor perlan su frente. Un joven colérico pasa a su lado. Se le parece, quizá con treinta años menos. Lo ve sacarse de los bolsillos dos botes de pintura en aerosol: uno rojo y otro negro. Sobre una de las paredes transparentes, el joven se pone a escribir “Power is invisible until you provoke it” (“El poder es invisible hasta que lo provocas”). El hombre que se sofoca sonríe. Hubiera preferido no hacerlo, pero no pudo resistirse. Sabe que ese eslogan acabará como anuncio de un par de tenis Nike. El joven retrocede. Esta vez está furioso. La pintura ha desaparecido. Golpea en el sitio donde había expresado su cólera. Se le hunden los brazos. Golpea más fuerte. Arrebatado por su gesto, traspasa el muro. Al otro lado, un director de recursos humanos le propone un empleo en una empresa de creación donde no existen jerarquías.

El hombre que se sofoca se desabrocha entonces el cuello de su camisa. Intenta apoyarse sobre las paredes blandas de la Nueva Arquitectura del Mundo Unido. Se echa a correr, precipitándose por una de las avenidas. Cree estar cerca de la periferia, ahí donde los muros están envejecidos y tachados. Pero en lugar de eso, se ve entrando en lo que parece un parque temático absurdo, donde el Subcomandante Marcos vende helado, el Che Guevara es el joystick de un juego virtual, y Marx hace de mascarón de proa de un tren fantasma.

La sombra sin hombre

I

Sí

rasgué la piel

y subí por las paredes

la humedad me contaba lágrimas e historias

afiné el vuelo

el aire hablaba de un agobio enciclopédico

bastante rutinario

como el sonido de los sueños al romperse

busqué sonrisas aliadas

y encontré cadáveres

y un cúmulo de esperanza empolvando las ventanas

los árboles miraban hacia el norte

con un gesto de repugnancia inamovible

busqué adentro

me encontré ausente

miré al cielo

no había nubes de colores

un solo contorno

mosaico tétrico

¿a dónde fueron todos?

el camino era

una nostalgia presabida

los pasos una bruma incitadora

las casas con la misma máscara

tragaban seres sin rostro

el paisaje titubeaba

con sus árboles en serie

y la oscuridad

asomaba entre suspiros

un código de lunas desahuciadas

busqué mis huesos

en esa ausencia de mil afluentes

trace mapas

que olvide en las otras pieles

otra vez

el mismo pensamiento mordiéndose la cola

en un ciclo espeluznante

una vez más

vuelvo a tejer ese proyecto

que el tiempo disolvió en mi cara

cuando el viento disolvió mi cara

nuevamente

con los ojos en la mano

busco soles nocturnos

islotes para descansar de este naufragio

lo sé

las voces son puentes errantes

y tú ausente

imagen entre dos espejos

imagen desgastada como los besos

imagen tatuada en el hartazgo

imagen de tiempo sin brújula

imagen de brújula fantasma

imagenimagenimagen

solo

sólo imagen

II

Si

las palabras son reptiles sin guarida

escucha sus pasos

palpa su locura

mira como me dibujan

soy nada

soy todo

soy un fantasma que ladra historias

euclideano

soy un muro paralelo al odio

laberíntico

el humo negro que corona mi aliento

escapó de tu silencio

el velo que cubre mi rubor apocalíptico

luce girones de vocablos

lo sé

no soy poema

me falta desapego y dimensiones

soy un residuo de algo concreto y de humo

soy la enésima parte de la imagen que no soy

de la imagen que vivo como si muriera

soy un rumor de los reflectores

un accidente de los tiempos

una sombra sin hombre

abrázame

deja que mi contorno lacere tu cuerpo

para que la hipnosis se escurra en las heridas

prueba mi indiferencia

es dulce y sedante

como la afirmación que somos

¿ya viste el paisaje?

es un puzzle aburrido

un aplauso sin sentido y eterno

una aglomeración de cansancio

una bravura inocente

sigamos a los pájaros

ellos huelen la tormenta

y no cantan de tedio

busquemos la arteria vital de la noche

el corazón de lo que no somos

la respiración del destino

propinemos zarpazos mortales

¿no te gusta mi canto?

es tu canto

soy el eco de tus entrañas

la ausencia que hiere los talones

el lugar común de tus bostezos

soy la inconsciencia del agua

soy la inconsciencia que somos

tu voz es un nido vacio

dentro de mi pecho vacio

un presagio sin tiempo

una versión sacrílega de mis mentiras

es el vacío que eres

eres el vacío que somos

III

No

no sonrías

los flashes son monstruos ocultos

su palabra fruta sedante

su luz una cueva carnívora

vuelve tu rostro

y gesticula siglos de hartazgo

que el hastío no apague el volcán de tus vísceras

que el miedo cante en otras lenguas

vuelve tu rostro

pero no sonrías hasta palpar tus huesos

no sueñes hasta escuchar tu sangre

que las dimensiones crezcan

y la luz nos hable en susurros desafinados

hilando canciones absurdas

y bailes esquizofrénicos

que tus pies y mis pies se subleven

contra la tiranía del tiempo

que nuestras manos trasgredan

cualquier catecismo de caricias

¿escuchas?

las rocas hablan

invitan a perdernos en sus grietas

vamos

son guaridas dulces

en su seno hay mundos inasibles

están las infancias deformes

que el sol nos tatuó en la inconsciencia

las vejeces que aguardan impacientes

sonriendo como espejismo

mi yo y tu tú con caretas múltiples

míralos gozar su ritual de muerte

míralos fundirse en estiércol

míralos soñar con ancla

hay fragmentos de nosotros

conjugados sin tiempo y sin persona

como tu rostro

como mi rostro

somos el fruto de un proyecto maquiavélico

un suspiro desgastado de un reloj sin sangre

una idea mutilada y de ceniza

parte fundamental de una gramática insignificante

somos verbo adverbio y adjetivo

somos baile

somos resplandor de lágrima

somos pensamiento gris y desalado

somos ruido manco

un murmullo somos

IV

No

no somos agua

ni pájaro sediento

el rastro que dejamos huele a invierno

los cantos que ondeamos no florecen

la primavera es una leyenda urbana

no somos vida en este bosque

nuestra voz es un vacío con alas

volvamos al principio como los ancianos

lee mi rostro con ojos de planeta

escucha mis pasos con el corazón en la mano

detrás del crepúsculo está  el paraíso

detrás del paraíso hay un espejo

su silencio es caluroso

huyamos al bullicio

vamos a desprendernos del árbol

somos fruta madura

la putrefacción aguarda con su calor de hogar

¿dónde estás?

¿también huiste con la luz?

pues bien

que todos tus átomos pierdan su incertidumbre

y tu azar muera en rituales híbridos

yo volveré al desierto de la vida

entonando canciones de colores

con las alas marchitas

y pasos temblorosos

mi último aliento inspirará epopeyas

no le temo al sol

soy un planeta antikepleriano

mi deseo es un punto de una geometría expansiva

la distancia más corta entre hoy y mañana

es la espiral de la muerte

de la infinita muerte

¿dónde estás?

huyamos

volvamos al útero con armadura blindada

que la luz nos encuentre dignos y radiantes

animados

tridimensionales

vuelvo

esta piel no me sirve

mi sangre será fértil aun sin tiempo

mis huesos erguidos contarán mis proezas

la muerte tatuará mi nombre en su rostro

y besará mi alma laberíntica

camino

como alardeaba en madrugada

vuelo

como águila radiante

sueño

sin temor a los fantasmas

en esta pradera sembraré mi rabia

para que el futuro vuelva a tejer mi rastro

o a escupirme el rostro

mi vida volverá a su cauce desbordándose

destruyendo símbolos sagrados

la madrugada será distinta

aunque el mismo sol aguarde

el corazón entonará su latido sin prisa

y el camino beberá a sorbos lentos

mi proyecto de fuga

entonces zarparé por mares turbios

hasta perderme en los suburbios de la vida

para amanecer con el rocío

y vivir sin contratiempos

en cada muerte